Sin título

Sobre costales y pellejos de carnero

 bajo la confusión de las rocas caídas de los cerros golpeando las esteras de metal de la casa

con olor a barro matinal, de vegetación, tierra y lluvia.

Pasaba la procesión de antorchas y jolgorio invadiendo las calles, y nuestra acera, invadiéndonos de esencias de azahar y sahumerio

con una fiesta de colores, de arpa, jumbor y tinya.

Te quise a ochenta y dos grados, a miles de metros sobre el mar

y hasta el resoplo con humo pardo del café, que se asfixiaba en el fogón.